Si el amor es pecado…

...ya está bien castigado, ¿ pero si no lo es ?..: ¿ En qué cosecha de purpúreas rosas florecerá después ? ” G.A.Becker

 

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Caminaba presurosa.  Se acercaba la noche, el otoño barría la calzada. Lloviznaba. El olor a salitre la envolvía , el viento se adhería a su ropa, esculpía su figura, mostraba sin pudor su bello cuerpo, sus turgentes senos, y al llegar al rostro, entrecerraba sus enormes ojos.

Era hermosa en verdad, y lo sabía.

Llevaba en su mano un regalo envuelto en un papel azul y plata. Festejaron con ella sus amigas de Curso, sus veintidós años! Se sentía felíz. Estaba enamorada. Su primer amor era compartido. Él era casado. No importaba!!

Eran tan grandes sus ansias de quererlo, que de su mente su imágen no sacaba.

Sentía el ruido que hacían las hojas de palmera, cuando sin querer el viento  friccionaba. Esa melodìa por cuadras fue su compañía. Se habían ido las gaviotas.. Pensó que en algún lugar del mar se refugiaban.

Foto de Stella

Foto de Stella

Cuando Gorlero se estrecha, se dobla en el final , cambia de nombre, Vela Mayor o El Foque,- ahí estaba su casa.-
Antes atravesó esa calle que se desmaya sobre el mar, esa que en altas olas deja espuma blanca, que ruedan sin dueño por la Rambla..

Se detuvo un momento en la calzada, buscaba las llaves para entrar.

Él estaba ahí. No lo esperaba!!

Lo miró, sus ojos asombrados se abrieron, y la corona de pestañas hizo luz esa mirada. El frío azul de los ojos de él, los separaba.

La empujó suavemente contra la pared de la casa. Sus talones tocaron el zócalo de laja. Le tomó la mano, su boca buscó la de ella; la mordía, la besaba.

Una detonacíón.

La onda subió las escaleras, entró por la puerta y se detuvo en el aullar que hacían las ventanas. Se transformó en arrullo…en canción de Nana !

Los dos cayeron.

Un hilo púrpura salía de su boca y en laberinto cruel se desgranaba en lágrimas. El salitre se apiadó de ellos se transformó en anubarrado gris. Brillaron las tres llaves plateadas.

Su cuerpo en loco espasmo final, empapado en sal se hundió en un adiós, donde se guardan los besos dados y las lágrimas.

 

Publicado hace siete años para.

Ni una más!

Las mujeres de Negro.

Cada 21 minutos la Policía recibe una denuncia de violencia doméstica, el delito más denunciado después de los hurtos.

El niño pobretón.

Un niño y una mujer mayor pedían limosna en la plaza. Hacía mucho tiempo que lo hacían.

Cuando los vecinos hicieron la denuncia al INAU, el niño desapareció de la zona. Las conciencias se aquietaron.

Hay dejadez de medios en dos etapas de la vida; la niñez y la vejez. Las dos forman parte del círculo de la desprotección

Ahora hay un hombre mayor, casi imposibilitado estirando la mano, en un dame sin horario, la misma mujer duerme sola muchas horas en un banco, y un marginal  ocupa todo un asiento, con sus varias bolsas de eternas pertenencias.

Los graffitis de la pared, hablan de un renovado arte, burlándose con larga y roja lengua, de los paseantes entre árboles de plásticos, y las brillantes estrellas luminosas.

Todo se anticipa en la ciudad, las compras, la decoración de las vidrieras, los precios, los préstamos y la desolación.

Los umbrales se ocupan, es para muchos el único cobijo, vienen juntos, forman una oscura colonia y toman los resguardos de cuanto portal encuentran, cada saliente de balcón, cada rendija, son la fotografía negada a los turistas y regalada a los citadinos.

Todos entran ofrendando en la fiesta de los allegados y conocidos.

Se espera el milagro del niño pobretón, donde hay tanta estremecedora invalidez, física, cultural, moral, económica, de pensamiento, de creencias, de forma.

Por eso cualquier mano se puede fisurar, resquebrajar, la de los otros, la mía, y caer ante la indiferencia…Hasta la de las estatuas…

 

Foto de Stella. Serie blanco y negro.

Foto de Stella. Serie blanco y negro.

Sitios olvidados…

Olvidar es una acción involuntaria que consiste en dejar de recordar, o de guardar en la memoria, información adquirida.

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Mi ciudad..

Quisiera decir algo de los sitios olvidados.

Son tantos y diversos..Casa de la cultura. Entrada lateral . Foto de Stella.

Camina, mira, recuerda, siente.  Los que observamos somos muchos, y mantenemos el asombro…

Foto de Stella.

De quién es la  puerta ganada por las hiedras, a donde conduce?..

Ésa escalera donde falta alguien que la limpie..y ahuyente sus yuyos.  A donde nos lleva?

Alguien mira por la ventana, donde el balcón perdió la mitad de su balaustrada?..

Foto de Stella

Las hamacas de los juegos infantiles, donde el vandalismo las inicialó, miran con asombro la inocencia de los niños.

Las puertas tapiadas, nos dicen sus desventuras.

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En la biblioteca,  entre las estatuas de los sabios, las palabras imposibles sellan la cultura..

Los árboles sangrando por los avisos colgados de sus troncos, o el fuego prendido en su base que son sus raíces..Las casa llora sin dueño.

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Los bronces y los mármoles donde se honra a los que se fueron, o a los que nos invitan a ver lo especial, lo diferente del arte, dañados, robados, mutilados…

Biblioteca Nacional.

Las ventanas, con su vidrios rotos, el óxido de sus hierros, en los portones..

Foto de Stella

Las estaciones de los trenes, nos dan un adiós de infinito olvido..

 

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Las luces rotas porque sí, jugando con la piedra y escondiendo la mano.

Foto de Stella

Los lugares comunes, donde se transita, se camina, se charla, se vive, es asiento de aquellos que nada tienen, y todo lo han perdido..el amor a su sitio, a su lugar, a su ciudad.

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Es hermosa mi ciudad, y lo seguirá siendo si si no perdemos, la noción del color, del cuidado, estamos entrando en el olvido de la conciencia, de lo que somos, de lo que dejamos.

Porque no se necesita ser rico para ser digno.

Foto de Stella. Mutilación

Fotos de Stella

El custodio

Foto de Stella

Foto de Stella

 

 

Cuatro esquinitas
tiene mi cama,
cuatro angelitos
guardan mi alma.

 

Donde se esconde el ángel de laguarda, en qué lugar secreto está?

 

Roció la casa, hizo la llama, escondió su cuerpo al resguardo de la humedad de un baño y espero con saña.

Se hicieron antorchas vivas cuatro pequeñas niñas durmiendo en sus lechos, y el amor trasnochado hecho madre, que él creía maldita, sufre en los largos letargos del quemado.

El humo lo bendijo, y en gris compasión murió ahogado.

La realidad, tejido de alambre de púas que nos hiere, cerco maldíto que no cambia con secas lágrimas.

Se puede ignorar huyendo?  Se puede gritar desde el silencio? Se puede enmudecer oyendo?

Se puede…si se ha visto el cielo de los ángeles malditos, donde desde sus bocas los custodios fingen bendiciones.

 

  • Es el segundo relato contra la violencia doméstica, sobre la realidad de mi país que escribo. Exento fué el primero. Creo en las utopías…y espero que las mujeres de negro sean escuchadas. ” Ni una menos “

Presumimos

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Foto de Stella.

 

Gritaba caramelos, si se puede decir así a ese llamado de atención. Caminaba despacio por la calle vacía, dando pasos indecisos, e inclinaba su torso por el peso del compensado y las bolsas de plástico conteniendo las prometidas sabrosuras.

Lo presumimos, criado a empujones, sin la caricia en la piel, sin el perdón ante la travesura, dejándose llevar por lo poco que sabía, hacia ese mundo de clasificados.

Llegó al hoy, con la misma grisura de los muros de piedra, durmiendo en los portales de un barrio de lujo, luciendo indiferente, abrigo sobre abrigo, dejando morir su gorro ante el calor del verano.

Surge  la indiferencia dándole vueltas al rebusque oloroso de un viejo, que vende dulzuras, desde su mugrosa imagen.

Hoy compré con impiedad deleites, sin tocar ninguno, y de lejos cuando ya me marchaba,  con severidad me dejó su voz pasiva….Se venden caramelos…

 

 

 

La puerta de atrás

 

Foto de Stella

La de oxidados marcos, de carcomidos contornos, de tablones despintados, subsanada a medias, la de las escaleras empinadas, la del pasillo oscuro.

La menos segura, la del aislamiento como defensa de lo inconveniente, la que cubre apenas las apariencias.

 

Foto de Stella

 

La del paso apurado, el paraguas, la compra de la semana, la limpiadora, los recibos, la de los niños bullangueros de la casa, la vecina de la cocina.

La de la tranca, la del candado o el pestillo, la ocupada siempre, la de la calle lateral, la que se cierra con un golpe, la del amante apurado, la vandalizada, la clausurada, la amiga olvidada de la principal.

La puerta de atrás.

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Fotos de Stella.

 

 

Mirar ….

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El ojo que ves no es
ojo porque tú lo veas;
es ojo porque te ve.

Antonio Machado.

Crónicas a mi andar.

Avanzamos tanto  con las nuevas tecnologías , que ya no podemos prescindir de ellas.

 

Foto de Stella

Por momentos …quisiera ser …

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…ave…insecto…porque pequeños o grandes están en Internet, sin necesidad de estar conectadas a la red.

Foto de Stella.

Muchos árboles nos imitan, y miran sus ramas al suelo, pero tratan de asentarse en la tierra, y dejar la copa al aire, para que el tiempo maestro de todo, los peine y tengan reflejos dorados sus penachos.

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Sugiero…..

Fotos de Stella.

Mirar hacia arriba, donde terminan las grandes o pequeñas construcciones, donde se dan la comunión  los árboles y el cielo, donde habitan los pájaros,

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Donde en el azul tuyo, las nubes forman figuras prodigiosas.

Foto de Stella. donde el sol se refleja en el mar,

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donde está la luna con su cola de seda, tachonada de estrellas, donde se remontan las cometas, y donde el viento barre tempestades.

 

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Mirar para ver, ver para saber, saber para entender, entender para querer, querer para vivir, y vivir para seguir mirando.

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Fotos sacadas en diferentes estaciones y sitios de mi país Stella.

La Virginia

Foto de Stella

Foto de Stella

 

 

Los mugrosos zapatos hacen el ruido del vencimiento, contienen la tierra en su espesura, y la hechura de su poseedor ocasional. En el desparramo, calzaría algún número  más, pero el prepo hace que los pobres o desheredados por vocación tengan los pies elásticos.

Camina con zamba aunque sin música, un paso al frente o dos para el costado, con sólo mirar las baldosas se sabe, el ritmo.

Machaca el pan y el vino, mezcla en el vacío, y casi sin darse cuenta tiene burbujas en la boca, que no llegan a espuma.

Hoy sin edad, sin nombre, sin miedo al prejuicio, encontró una cama con baldaquín, con colchas importadas que dicen en la etiqueta   ” Made in China “.

La gran liberación, la revolución con causa cierta, fue poder usar los zapatos como almohada.

La ventana cerrada para los otros y abierta solamente para su delirio y su éxtasis, exhibe el rostro sonriente de la juventud, la mano extendida ofreciéndole la calidez de una blanca y caliente taza de té, que no lleva más que cinco minutos entregarla..

Para el caminante errático todo sabe a gloria, es su botín, cierra los ojos, lo envuelve el humo perfumado, paladea, clarifica sus pensamientos, cesa la espesura de la saliva.. Es de La Virginia, pero ahora es de él.

 

  • Prepo- Es un vulgarismo, uruguayo, argentino, y significa colocar algo a la fuerza, pero hacerlo ya. Derivado de Prepotencia.

De cientificos

Fotos de Stella.

Fotos de Stella.  Todos tienen WI_FI..Gratis.

Hoy subo un mail, recibido de uno de mis hijos.

Me agrada que conozcan algo de la manera de pensar de los uruguayos, de los infalibles montevideanos, de la gerontacia que nos gobierna, tanto que hasta por momento me siento una jovencita citadina, tanto que elegi un tango favorito de mi mama…

Che papusa,.. oí!

Los acordes melodiosos ..Que modula el bandoneón…

 

 

CIENTÍFICOS NORTEAMERICANOS EXCAVARON 50 METROS BAJO TIERRA Y DESCUBRIERON PEQUEÑOS HILOS DE COBRE. DESPUÉS DE ESTUDIAR ESOS TROZOS DE HILO POR MUCHO TIEMPO, LLEGARON A LA CONCLUSIÓN DE QUE LOS INDÍGENAS NORTEAMERICANOS TENÍAN UNA RED NACIONAL DE TELÉFONOS HACE YA 2.500 AÑOS.

POR SUPUESTO, A LOS RUSOS NO LE PARECIÓ NADA BIEN Y LE PIDIERON A SUS PROPIOS CIENTÍFICOS QUE EXCAVARAN MÁS HONDO. A 100 METROS BAJO TIERRA ENCONTRARON PEQUEÑOS HILOS DE CRISTAL QUE, SEGÚN ELLOS, FORMABAN PARTE DEL SISTEMA DE FIBRA ÓPTICA NACIONAL QUE TENÍAN LOS COSACOS HACE 3.500 AÑOS.

LOS URUGUAYOS ENCABEZADOS POR EL ACTUAL GOBIERNO, NO SE DEJARON IMPRESIONAR. REUNIDOS EN EL LATU DURANTE EL PRIMER DIA DE EJERCICIO PRESIDENCIAL, LE PIDIERON A SUS CIENTÍFICOS QUE EXCAVARAN 150 METROS BAJO TIERRA, PERO NO ENCONTRARON NADA, ENTONCES EXCAVARON A 200 METROS Y AUN NADA. SIGUIERON EXCAVANDO HASTA 250 METROS SIN ENCONTRAR NI UN  HILO, ENTONCES LLEGARON A LA MUY LÓGICA CONCLUSIÓN DE QUE,…………. 

LOS CHARRUAS TENÍAN Wi-Fi!!!

VIVA URUGUAY !!!

Foto de Stella.

Menos el mate, el asado y los domingos.

Todavia despues de 80 pirulos que murio Gardel., seguimos discutiendo donde nacio.

El acierto.

La costa

 

Usos y costumbres.

 

Hay una  Rambla que atrapa la vista. Con unos cerros como fondo, un aerocarril, un pequeño puerto y muchas  casas entre la vegetación.

Es un espléndido balneario, sin llegar a ser el más reconocido, o lujoso.

Hay un trecho frente al mar, casi diría que llega a cuadra y media donde se instalaron los pescadores. Ahí cerca del mediodía y a la noche huele a pescado frito. De pie, o sentados en las pocas mesas confeccionadas con troncos, se ven a muchas familias llevarse en cucuruchos de papel encerado, el pescado. En las  cazuelas familiares, nadan en jugos codimentados los famosos mejillones, berberechos, rabas, o los ricos medallones de merluza. Lo que quieras está por esos lares. Son negocios de temporada, tan zafrales como puede se la pesca artezanal que los provee.

Una temporada mala, hizo que dos de los locales quedaran vacíos. Verlos daban pena, con el viento batiendo sus postigones y acumulándose a la entrada los recibos y la mugre.

Al verano siguiente nadie preveía grandes cambios. Pero pasa que cuando nadie piensa que algo puede suceder…sucede…

Los pescadores vieron como acondicionaban el local más grande. Qué envidia cuando hicieron un gran horno a leña.! La mayoría pensó aquí ponen una panadería…Todos respiraron aliviados. La cosa empezó a cambiar cuando todo estuvo terminado . Tenían grandes heladeras, y el sumum fué un cartel en hierro que colocaron a la entrada que decía  PUGLIA.

La curiosidad, puede ser un gusanito taladro, entra, agujerea, y sale dejando túneles. PUGLIA, un apellido, una ciudad, un gusto, vaya uno a saber.

Era un Tano grande y gordo!  Éso era…Se instaló en el medio de todas esas pescaderías a vender pizza, muzzarela, figaza y fainá…y bebidas por supuesto. Le puso Puglia por ser el lugar en que nació.

Las conversaciones fueron…Éste va al muere…Quién va a querer pizza con éste  calor…Aquí no se va a sentar nadie…

El acierto llega, se instala y progresa.

La gente come pizza aunque los 38 ° grados, rompa el sol en los cristales, aunque la cerveza no llegue a estar lo suficientemente fría. Y los niños y los viejos  no tienen que andar pidiendo permiso a los dientes o atorándose con espinas.

Nadie cerró, nadie se fundió, pero pasó, lo que siempre sucede…cuando nadie espera todo  llega..

Se alquiló el otro local, el pequeño…Aquí sin grandes cosas, dió que pensar, a los pescadores, a los bares y hasta al Tano..

En mi país somos de copiar, no al extremo chino, pero nos gusta ver como agarra vuelo el otro, y si podemos compramos la misma cometa, y le ponemos la misma cola.

El Nombre del local lo dice todo. ” La muzza Light ”

Tú has visto una Pizza casi trasparente, pues aquí la venden. La muzarella con aceitunas, de tan diet  que es la doblas una parte sobre la otra y te dicen que comés una Margarita.

Pero todo tiene su que ver. Las mozas, porque son dos las que atienden, lo hacen con  pequeñas polleritas, tan cortitas como para jugar al tenis, y tienen unos ojos verdes, que compensan las falta de aceitunas. Nadie se fija si la porción es más pequeña que en la de Puglia porque la falta de espacio la compensa con música de esa suave como la que ponen en los consultorios odontológicos.

Muchos jóvenes se dan cita sentados sobre el cesped.

Las mujeres jóvenes se sienten absueltas de culpas, comen tan sano, que piensan que van a quedar igual a las mozas.

No hubo una guerra de pizzas, lo que hay es un cambio de conceptos.

Ahora que si quieres pecar, a fondo sin lástima y sin remordimientos, sentate en lo del Tano Puglia. No lo mires, estirá la muzzarela, hasta que se haga hilo, no pienses donde se va a quedar pegada.

El estómago es tuyo el bolsillo también…porque comer bien es la clave, porque comer cualquiera sabe.

 

La costa . Foto de Stella.

Foto de Stella.

Efecto Alfa.

Foto de Stella. Efecto Alfa

Foto de Stella.
Efecto Alfa

Subido a Flickr, el 21 de abril de 2013.

La vejez.

El dorado otoño, contempla desde la vastedad al invierno. Tan distante y tan próximo, como si se pudiera suspender en el aire, retener en un paisaje.

Un suspiro guardando el aliento, y lo verás arribar a tu lado, mirando los árboles del parque donde desnudas ramas, ya no sostienen a los nidos, cuando sus habitantes se fueron lejos..

La paralaje – cambio, diferencia. La paralaje es mayor cuanto más cerca se encuentra el motivo que se va a fotografiar, mientras que a partir de varios metros el efecto se hace insignificante.

Un eterno deambular.

Plaza de Los Treinta y Tres. Barrio " El Cordón" Foto de Stella.

Plaza de Los Treinta y Tres.
Barrio ” El Cordón”
Foto de Stella.

Siempre tuvo la bendita idea de que a ella nadie la miraba. Como se sabía libre con respecto a eso, se vistió con lo que entendía hermoso. Lo lindo no es para todo el mundo igual. Así que flores multicolores en la ropa, zapatos y carteras de texturas raras y tonos estridentes, y sumamente alhajada, hicieron de su figura un ícono de un gusto dudoso.

Reina del Campo de Marte, fué ese corso a contramano del que hablan muchos, a raíz de un desengaño sentimental.

La empezaron a llamar la cotorrita del Cordón, porque predominaba el verde entre tanto color.

Cordón de mojones idos..a un tiro de bala de cañón. Ése fué su sitio, su Ejido.

Lo agradable  que decían era su casa. Un aristrocrático recinto que llenó de flores, en  una eterna primavera. El indiscreto sol entraba por los vitrales de colores, y se descomponía en su  interior.

Nido de pájaro carpintero, con revestimientos de madera, y múltiples adornos.

Cuando empezó a envejecer, al no poder ver su piel con algún signo de cansancio, suplantó años, por pintura. Así surgieron sus grandes ojos, desde ventanas azules, donde en lugar de cortinas estaban sus pestañas renegridas  y como marco y pestillos de las mismas, un negro profundo, que se unía en la cejas.

Se veía  tan hermosa, con su cara de carnaval eterno, con sus labios carnosos de un rojo intenso.

Cuando su cuerpo viejo se hizo pequeño, la curva de su espalda dió tributo a la tierra.

Peregrina de la calle, un canto sin sentido, un deambular incesante por un sitio, y el golpetear  de un pájaro buscando nido.

Llegando al último adiós, se la vió de oscuro en cavernosa búsqueda, empezó  a dejar para otros  los colores, las flores, los sombreros de paja, los abalorios.

Y sus ojos abrieron las ventanas y sus labios se llenaron de suspiros.

Foto de Stella. Barrio " El Cordón "

Mirador. Barrio ” El Cordón ” Foto de Stella.

Nota. Fué un ser extraño que hace muchisimos años recorrió las calles del Cordón, por la Avda. 18 de Julio. Para éste pequeña historia me basé en relatos familiares. La foto que antecede no significa que la dueña del cuento haya vivido ahí. Simplente es para que conozcan algo de la antigua edificación del barrio ” El cordón ”

Pinceladas del Cordón

En el año 1750, por orden de la Corona Española el día 15 de abril desde los Portones de la Plaza Fuerte Montevideana, se disparo un tiro de cañón, que marcó la extensión de tierra que debía dejarse despoblada, sin obstáculos en caso de ataque o guerra, donde no se podía construir. Aquella franja de tierra que tenía la dimensión de la distancia a que llegaba la bala de un cañón (600 toesas) y desde allí se establecieron los mojones que delimitaron ˜El Cordón˜

La energía de nuestra especie.

Usos y Costumbres.

 

 

Foto de Stella.

Foto de Stella.

 

Esperaban un varón rubio, pálido, de pelo enrulado, y ojos claros;  casi un angelito, pero con sexo… La partera les había dicho. – Es un niño grande y fuerte, se le sienten los latidos.

Las hermanas y amigas le hicieron la prueba de la cuchara, y ella daba vueltas entre el índice y el pulgar sobre el ombligo del vientre inmenso.

– Andá eligiendo nombre de varón.

Lo habían buscado tanto, en caricias y posturas, y luego en un delirio de épocas pasadas, miraron en revistas ésos niños rollizos, de cara redonda y aviso de Malta.

– Tenés que comer por dos. – Tenés esa mancha en el cuello, y eso es por algún antojo. Aunque ella ya no sabía como ocultar tanto tamaño, y lo único que le interesaba era dormir.

Se va a llamar Constancio Cecilio sentenció el padrino apoyado por el padre. No conocían a nadie vivo con ése nombre y podía ser un buen ejemplo, para recordar al escritor, y sus libros de tapas duras, y bichos con medias y moñas de colores.

– Va a nacer con el signo de Picis, se va a deslizar como un pescado.

Nació en un febrero cálido, hasta el agotamiento, después de casi un día de contracciones, dilataciones, brazos cruzados sobre el vientre, jadeos hondos y espera.. Llegó con el color morado y el desgarro, y el profuso sangrado.

Ante el asombro del té de tilo, del agua caliente, de jarras y palanganas esmaltadas, de sábanas y toallas blancas, las tijeras se adhirieron a  las manos fuertes, y ante la palidez de la tía, y el sudor perlado, al grito de la madre, nació una niña de renegrido pelo, lacio, y ojos grandes como platos.

-Tiene tanto pelo, que pronto se le puede hacer trencitas!

-Parece una gran hormiguita morada, un poco oscurita y gordita.

– En cuanto se le estire la piel se aclara. Aunque en ése momento parecía que iba a explotar de rellena, y lloraba a lo marrano.

Ante el milagro, se conformaron todos con la sanita, desde de la cama con elástico que tanto hicieron chirriar, al sufrido cotín a rayas del colchón de lana aplastado tantas veces, hasta la noticia que encontró caminando al padre por el jardín, abanicándose con un rancho de paja.

No esperaban al heredero de una dinastía, ni de una herencia fabulosa, ni siquiera la continuidad de un apellido ilustre. Les llegó el chasco, le fracasaron todas las pruebas del vientre en punta, de las caderas anchas, de la cuchara al péndulo, el horóscopo y el pescado, y el del fantástico e infalible orden del orgasmo. Si lo tuvo primero la mujer era varón, si fué el hombre, niña. Nadie decía esa palabra, no porque no supieran de su  existencia en la vida y en el dicionario; muchos hicieron carrera con ella;  era digamos una confesión de oscuridad compartida, nadie discutía sobre temas complejos, eran dichos de comadrona.

En Uruguay nacen muchas Hormiguitas Viajeras con sed, llevando el pan bajo el brazo o sin él, pero todas van en busca de su casa.

 

 

Foto de Stella

Foto de Stella

 

 

•La Reina. -Eres un buen ejemplo de la energía de nuestra especie.•

•Constancio Cecilio Vigil, fue un escritor de literatura infantil y empresario uruguayo. Nació en Rocha, Uruguay, el 4 de septiembre de 1876 y murió en Buenos Aires el 24 de septiembre de 1954

•MALTA MONTEVIDEANA.

Los inicios de la producción de cerveza en Uruguay se remontan a 1866, cuando el hamburgués Conrado Niding inauguró la Cervecería Popular. Su espíritu pionero fue continuado por su compatriota Friedrich Mux, y por el austríaco Eduardo Richling, lo que derivó, a fines del siglo XIX, en el nacimiento de las fábricas Nacional y Montevideana, luego fusionadas en Cervecerías del Uruguay, una célebre firma de su tiempo. Entre sus productos destaca la Malta Montevideana, una bebida reconstituyente dirigida a los niños.

Autor: anónimo.

 

 

 

Fantasmas de una esquina.

Casas abandonadas. 11.

La puerta alta, oscura de cedro, cubierta de polvo estacionado. Un pequeño cuadrado de bronce calado, para el ojo vichador. Una voluta gruesa, valiente, contenía las fauces de un león. El timbre alto blanco insolente se ríe de los pomposos tallados.

Madera de noble cedro, guarda dos largos paneles de vidrio, contenidos en hierro negro.

Debajo de ella el escalón de marmól, competía con los bronces gastados de los manotones.

Formando una media caña, la imaginación en pomposa revista, dejó para el que pasa y avista, hojas de laurel, y una corona sin blasones.

Sobre el lugar, una manta cualquiera, unos papeles voladores, despedazados momentos de algún libro, hojas impías con números indiscretos.

Por eso, nada más que por eso, para que no escaparan las historias de amor, trabajo, dolor y éxito, cerraron con una reja, cadena y candado la puerta.

No miraron hacia arriba, donde los balcones de reja calados forman una cadena de bellezas artesanas,y las persianas de pequeñas maderas construídas, en rebeldía de años de desidia, en abierta indiscreción dejan entrar las estaciones, inclementes momentos, infinitas poesías.

Yo he visto hoy pasear, sin temor alguno, a los fantasmas que la pueblan. Agotados,  cansados de esperar un resurgimiento, estaban quitando el cartel de se vende!

 

Foto de Stella.

Foto de Stella.

• Casa esquina y local comercial. Calle Andes y Soriano. Montevideo.

Frescura bendecida.

Usos y costumbres.

 

Dos juegos, Las estatuas y el Rango.

Cuando se recuerda la niñez de mitad del siglo XX, se piensa en un lugar con pocas teclas y botones. Supliendo lo comprado por lo imaginado, lo estático por el movimiento.

No es un resúmen de juegos que ya efectué con fotos de álbumes familiares, en Presentaciones como un homenaje a la infancia de otros niños, que me miraban interrogantes, desde sus cartones en blanco y negro.

Estatua.

” Figura, escultura, imágen “

Sin gastar un vintén, en base a agilidad, imaginación, compañerismo, núcleo familiar, playa, jardín, vereda, parque o plaza, con un poco de espacio bastaba. Dos, tres, cuatro niñas o más, un giro de brazo estirado y mano segura, y a pensar en lo visto; el pelo como cortina, los ojos de ensueño, y de los giros surgían  cantantes, estrellas de cine, o eras el Plié de piernas largas y seguras, y en el último lugar pensabas en el mármol. Tenía el nombre, que da el cincel a la piedra, con un alma infantil, que lo alejaba de la realidad. Sería como el comienzo de una escuela de teatro, con evaluación benigna, y quietud de pocos minutos.

El fallo. Adivinar lo que se representaba, ajustarse a lo que se quería trasmitir.

La sentencia sin ejecución.

La estatua caída, muchas veces sonriéndo, nos miraba desde el suelo.

La danza, del cuerpo ágil y pequeño, la imaginación robusta, que todo lo puede, lo controla y lo logra.

 

 

Foto de Stella

Foto de Stella

 

El rango.

“Calidad, categoría, clase, jerarquía “

En cuclillas, contra el suelo, tratando todos de tener la misma altura, como si éso fuera posible, guardando distancia, esperando el salto.

El elegido, muchas veces después de discuciones de prioridad, soy el mayor, el más fuerte, el más ágil, o a votación; surgía el lider.

El salto, las palmas sobre la espalda del posible rival- obstáculo, las piernas abiertas, y ya está, uno tras otro hasta terminar. Si perdías, te trasladaban al final de la fila, agazapados todos, esperando el apriete de la palma. Ibas a la cola.

Teníamos reglas, y efectúabamos prendas al que no las cumplía. Algunas terribles como tragar sal gruesa, o ir de rodillas por un trecho.

La trampa, elevarse un poco, no seguir el nivel, moverse sin querer o queriendo, estirar la pierna. El escogido podía y muchas veces lo hacía, saltaba de costado, eludía diligente el mayor esfuerzo, dejaba sin chance al estorbo.

 

Cuando en las noches cálidas, veo parques llenos de ojos- celulares, que no miran ni la tierra que pisan, ni el cielo que habitan, siento una increíble necesidad de comparar éstos sencillos juegos, que se tenían al alcance del cuerpo que habitábamos, de la imaginación que presidimos, y los comparo con actos de la vida.

Idear en un giro a ser otro, imitando lo visto, bailando sin música, acompañados en nuestra soledad, pensando en que somos lo que ven los otros. Juzgando, eternamente comparando. Ilusionistas del presente.

Saltando sobre el otro, logrando en una zancada la altura establecida, haciendo la trampa, la zancadilla, o con clase, con calidad, saber perder en ésta vida.

Si enlazas el pasado y el presente, vas a quedar como yo, pensando que soy una bailarina, que juega con nubes agazapadas, que me elevo apoyando mis palmas en la espalda del cielo infinito, y que la estación, el color, el lugar y la música la elijo yo.

“Vestida de diciembre, de blanco, y de hilo.

Te espero en mis saltos, te aguardo en mis giros.”

Foto de Stella

Foto de Stella

 

 

•Vintén. ” Me resulta dificilísimo, definir un vintén. Pienso que a un tiempo esta monedita conseguía ser una maravillosa galera de prestidigitador, y el más enano y cruel de los sirvientes.” Carlos Maggi. ” Gardel, Onetti y algo Más ” 1964.

 

 

Los extremos del gusano loco.

 Fio.

Hoy 28 de diciembre es el día de ” La inocencia te valga ” y por éso mismo hace cuatro años comenzó mi Blog.

Aclaro no para embromar o burlar a nadie con mis palabras, es para que yo recuerde lo que estoy confeccionando y no me engañe a mí misma.

Comencé mi experiencia para probar como salía el pedido de uno de mis hijos. ” Mamá, escribí algo de tu época, agregá alguna emoción que hayas vivido, porque todos sacan de Internet, y casi todo va a un sumidero. Dejá algo para tus nietos ” Hasta ahí sus palabras, no sé si textualmente. Con una PC prestada por él, en inglés comencé mi odisea.

Hasta que….Me compré una Toshiba, y comencé las clases. Cuatro años con alguién increíble que me abríó al  mundo mágico de la comunicación, por Internet Mi primer relato fué.

Me compré una Arroba con Pamela.

Después pasé a no sacar las fotos de Google, subir mis propios sentires de luz y color, y buscar lo que mejor se adapte al cuento. No quieran saber el trabajo que da eso. Una es la fantasía de un relato y otra muy diferente la realidad imperante.

A todos los que llegan a mi sitio, a los que leen y comentan, a los que no se atreven a hacerlo, a mis amigos y a los que creen que la perseverancia logra templar el espíritud, van todas mis palabras de agradecimiento  y mis deseos. de un.

Feliz año nuevo.

Foto de Stella

Foto de Stella. Gusano loco.

Usos y Costumbres.

Te cuento : Al sur del sur,  desde mucho antes de que yo llegara al mundo,  cuando  los Montevideanos se creían tan franceses que hasta los niños los  importaban  de Paris,  no en avión o barco, los traía un ave casi desconocida  por éstos lares. La cigueña.

A los bebes, los tiraban por la chimenea. No sé donde me habrán dejado a mí, que no teníamos estufa a leña. ! Ya sé en casa de abuela que tenía dos…Vaya machucón.!

No te parece maravillosa y elegante la explicación de los mayores.

Luego fué más didáctica, entramos a la era órgánica, porque llegaban los bebes  en  repollos y calabazas de huertos soñados. Creo que tiene que ver con la economía, verduras baratas, y rendidoras. Cuantos pequeños se habrán quedado mirando el minestrún preguntandole sus dudas.!

Se ocultó durante tanto tiempo la concepción  y la muerte, que los pequeños llegaron a confundir los dos extremos.

Quedaron sin sexo, los padres y los hijos como ángeles, pero volando ambos en una gran nebulosa.

Eran tan mágicos los dichos que llegaban hasta lo imposible.  Nacías casi de la nada,  y era algo habitual, y cuando morías te transformabas en estrella. Por éso a los muertos no los volvíamos a ver, estaban tan alto, tan alto que no podían regresar.

El cementerio era el lugar para llevar las flores, y asustarse de tantas esculturas, ángeles, macetones, capillas, cruces. No te decían que ahí estaban los que tú habías  querido, no existían los huesos de los muertos, menos sus cenizas.

Me alegro de los juegos,  por los niños que fuimos, La mancha agachadita, La escondida, Jugar a Los padres y a Los doctores, o ver La diferencia.

Porque escuchando música por la radio, yendo al cine a ver a Tarzán,  y leyendo  Billiken, y Paturucito, si sabías leer e interpretar, lo que se dice desayunarte no lo ibas a lograr. Seguías siendo un perejil.

Una amiga muy sabionda, un día nos dijo a tres chicos que jugábamos con  ella que sabía cómo se hacían los bebes.

Cómo?  preguntamos todos.

– No vienen de ningún lado. Los hacen, el padre y la madre, por el ombligo, y están mucho tiempo adentro de la madre para ser iguales a nosotros, pero en chiquito.

Mirá tenía algo que ver el misterioso ombligo, que por años pensamos que para lo único que servía era para juntar peluza! Si seríamos papanatas, no habernos dado cuenta antes.

Fué lo más cercano a la realidad que llegamos en grupo. Le erró al lugar de la cita. Después cada uno fué perfilando sus propias conclusiones por medio de escuchas. Haciéndose el distraído también se aprende.

Aunque parezca atraso las leyendas dadas por nuestros mayores,  me hacen pensar, que  tenía la ocultación de los extremos, algo de poesía, misterio, candidez y mucha religión.

Son dos pantallazos de una infancia que se basó en dichos ajenos a la realidad.

Toda ésa época de ocultismo yo la veo que tiene algo del trayecto del  gusano loco.

Sentados los niños, siempre sobre  las mismas vías de contacto, en igual trayecto, llegando en un viaje corto en circulos, a destino.

Ni siquieras comprábamos los boletos para el viaje. Misión imposible.

Evalúa las conclusiones como quieras.

.

Como una postal.

Casi exitoso..♠

Foto de Stella. Jardín Botánico

Foto de Stella. Jardín Botánico




Él era el prototipo del triunfador.  Nada lo detenía, o lo saciaba. Voraz en  todo, desbordante, tenía brazos de pulpo, y jabalina de triunfador. Daba en la distancia.

El mejor traje, del más exclusivo sastre hecho de medida a la ambición, de su andar apurado.

Las letras de acero en la puerta de cristal indicaban sus méritos, como si fuera cierto el brillo que emitían.

Dejó pasar por no ajustarse a la composición que tenía de la  felicidad, una vuelta de ronda y otra, y otra. Oculto en pliegues su yo, trabó su pasado, y exhibió  su título y el poder del dinero.

Cuando llegó  la cuenta del ahora y aquí , era una postal antigua con flores altas..

Cree en lo  insustancial, en el fetichismo de comenzar el año nuevo con el pie derecho. Estaba y aun está indisolublente unido en extraña comunión a los hechos del mañana .

No aceptó el cántaro ofrecido y le llegó a su vida como un simple regalo, la noche.

Tiene su Sistema Generalizado de Preferencias.( SGP)  y  se encuentra en el puente , mirando en el espejo del agua su imágen difusa, enfriándose lentamente en una extraña agonía de soledad.

Solamente que él no lo sabe, no le interesa, no se da cuenta.

Foto de Stella. Pequeño puente del Arroyo Miguelete.

Foto de Stella. Pequeño puente del Arroyo Miguelete.



PD. relato de menos de 300 carácteres.


Amiga del manchón.

Hace poco tiempo, manoloprofe, redactó  MI PLUMA FUENTE. Me agradó muchísimo su recuerdo, muy bien escrito, y lo asocié de inmediato a la adolescencia.

Foto de Stella de una Parker Duofolo sma. Perteneciente a mi padre.

Parker Duofolo .
Perteneciente a mi padre. Foto de Stella.

Hoy para todos aquellos que hacen de su infancia un recuerdo grato voy a redactar digamos una composición, pero escrita sobre una hoja Tabaré y con cabo de pluma de madera y pluma cucharita. ( No tengo fotos )

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Usos y costumbres.

Fué en  cuarto año de escuela, cuando se introdujo la tinta en nuestras vidas.

A mitad de año la maestra nos hizo escribir en una libretita negra de tapas bastantes duras, ahí donde se apuntaban los deberes, todo lo que teníamos que traer para la próxima semana.

·Un frasco de tinta azul, marca Pelikan.

·Un cabo de  pluma de madera liviana, o de otro material, color a elección.

·Un tintero de vidrio o de loza.

·Varias plumas cucharitas, y una o dos alargadas que no recuerdo el nombre.

·Un limpia pluma, de varias capas de tela, que podía ser de paño lenzi.

·Hojas de papel secante.

·Una goma redonda para tinta.

Ése era más o menos el listado, pero creo que omití algo.

Alegrarse al ver todo lo pedido, y salir a hacer las compras es tener la inconciencia de los pocos años, es no saber lo que te espera, en azul.

Azul cielo, azul profundo, azul e hipoclorito, azul eléctrico, azul y agua oxigenada, y azul defintivo.

El tintero se colocaba en el pupitre de madera. Para éso era el orificio circular que veíamos , y la pluma se colocaba en la ranura al costado del tintero.

Algo simple de explicar. Las cosas simples en la vida y más en la niñez, son las más hermosas.

Por eso era la maestra la que distribuía como buena escanciadora la tinta en cada tintero. Poquito en cada uno, porque sino se evapora, se espesa y se seca. Tú sabías que la tinta se evapora!

Por eso teníamos un taponcito de goma para taparla, que duraba poco, porque le gustaba saltar entre los asientos de los bancos, haciéndose el equilibrista.

Tenías que tomar la pluma entre tus dedos como hacías con el lápiz, pero introducirla dentro del tintero era algo diferente. Hacerlo suavemente, delicadamente, y después apoyar la pluma en el borde del tintero para quitar el excedente.

Fácil verdad?

Llegar hasta el papel, era una pequeña travesía. Ahí aprendí a manejar las olas, porque las primeras letras, casi siempre mayúsculas eran las que recibían las mejores curvas. Despúes la tinta se iba adelgazando sin necesidad de hacer dieta, y te quedaba al final un susurro de trazo.

La maestra tenía la idea de poner en cada hoja Tabaré un sello, la mayoría de ellos de animales, flores, y unos muy mononos de la familia, papá mamá, nenitos, y algunos como viejos recordatorios con abuelitos incluídos. Era para que uno no pudiera “pegar el cambiaso”o para decorar, que se yo.

Ése día me tocó a mí un caballo. Había que pintarlo y hacer la composición.

Se ponía la fecha…

El título…

Y después lo que buenamente pensaras del tema.

Iba bastante bien hasta que una gota, diría una gota con forma de lágrima me quedó casi al terminar la composición. La sabandija saltó entre dos palabras y se quedó la muy agrandada ahí.

La tinta se seca en los tinteros, pero no tan rápido sobre el papel como yo creía, así que mediante  la punta del secante sequé una parte pero quedó, una mancha más clara pero más grande. Ésos eran los efectos especiales de mi infancia.

Comencé a borrar, pero como no estaba bien seco hice una raspadura, un borrón, un agujero. Se veía la carpeta que usábamos de base. Decir lo ocurrido, ni se me pasó por la cabeza, así que seguí y terminé la redacción.

Cada uno se paraba y le entregaba a la maestra el trabajo. Cuando llegué yo, me miró fijo, y yo pensé.  “Ahora me rezonga por el agujero.”

Pero no, me preguntó.

– Alguna vez viste un caballo verde en tu vida?

– No, respondí.

– Entonces porque lo pintaste de verde ?

– Porque me olvidé de los lápices de colores y el único color que tenía era el verde.

Todo dicho, la impresioné de tal manera, que no vió el agujero. No recuerdo lo que pensó de la composición.

Final del Invierno.

Punta del Este. Final del Invierno 025 - copia

Usos y Costumbres.

Crónicas a mi andar.

El puerto al atardecer huele diferente, y lo saben a conciencia las carroñeras gaviotas.

Tiene un sabor de regreso. Días de mar revuelto, de lluvia finita que empapa y de manos oscuras y cuarteadas. Buena pesca al final del invierno.

Es la hora quieta, cuando atracan las barcazas, y se llenan las marinas de ojos y bocas abiertas, descansando sobre aletas plateadas.

Enredadas en redes azules y boyas rojas, la pesca artesal, familiar, alcanza justo valor para mantenerse en un lugar privilegiado y exclusivo.

Las mujeres que se quedan al resguardo y los hombres que no pueden hacerse a la mar, son los que filetean los pescados.

Sobre mesas portátiles de tablones anchos, abren los vientres  con cuchillos de filosa maña,  se cortan cabezas,  aletas,  raspan escamas y en un ritmo vertiginoso, se transforman en bifes  y todo deja un reguero rojo sobre el gris. Los pescados mas grandes se lucen en los puestos de venta.

Los lobos esperan como pandilleros su parte, y firmes, ágiles sobre ellos, como nubes en movimiento las gaviotas.  Peleando cada uno se lleva su parte.

Los turistas esperan la pesca del día, muchos son sacados vivos de los baldes o bandejas  de plástico. Más fresco imposible !

Tiene algo de  salvaje, y  temerario, la pesca, es ese mar de palangre, redes y boyas;  ese elegir permanente el mejor lugar, lo de mayor valía.

Cuando acaba la venta, se van apagando los motores, y algunas luces, y se van prendiendo otras, la de la ciudad y el movimiento.

En el puerto todo se repliega, todo se guarda entre el óxido, y  el salitre.           El agua limpia que baña  las marinas, las redes, las boyas, las barcazas, sabe del cansancio y el puerto  se va callando lentamente en el sueño del hoy.

Anochece…El foque me guía…

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Fotos de Stella. Puerto de Punta del Este.

Mi ciudad.

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Usos y costumbres.

Crónicas a mi andar.

Domingo de invierno, cerrado por niebla. Nadie te quiere, todos se agrupan donde las vidrieras tientan a las compras.

Serpentean las colas de los cines, se llenan los Mac, y los niños se empujan en los pasillos de los Shoppings.

La ciudad se pierde y cómo niña pequeña espera, quien la oriente.

El cielo pesado y gris, se descompone en frías  gotas y al llegar hasta los árboles llora sobre las cúpulas azules y las  veredas rotas.

Nada es de nadie, y crece el asombro ante la negligencia de los otros. Los versos dichos ” La Suiza de América ”  “La Tacita de Plata ” se hacen oyuelos en las caras sonrientes de la comida al paso. En los balcones de  hierro forjado giran  volutas de plástico de colores, y los estilos antes alabados, se fusionan, con los puestos ambulantes de chorizos, tortas fritas, y  garrapiñadas

Ahora eres reina con corona de cartón, te trasladas en carro con caballo, llevas a un adolescente de cochero y  como si fueras cenicienta no amada, pierdes el zapatito hecho de bolsas de plástico en cualquier calle de la ciudad.

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Te miran con asombro los turistas, por tu vandalismo grafiteado, puertas con cadenas, rejas, camas en los umbrales,  y desde los  altos luminosos se despedazan los colores,  contra gorros de lana con pompón y mates de calabazas , mientras saltan desde el suelo las chucherías confeccionadas por jóvenes artistas del latón

La miseria no tiene color, lo toma de la humedad, y sin bandera puede ser del color que quieras. No tiene edad la mano pedigueña, la pones tú, la obligan las circunstancias.

Las luces dicen la hora del reposo sobre una ciudad que hace tiempo que busca un mago para que despierte a todos del sopor en que estamos sumidos.

A paso lento, pero sin pausa, por barrios que gritan su desesperanza, bailas tu último tango con cortadas, sin que nadie sepa de danza.

Foto de Stella

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