El sumidero

Casas abandonadas  XIV.

 

Eres el sumidero, de madera noble, tallada de olvido.

Grita tu desdentada boca con avidez por las cartas, por mensajes dados y no recibidos.

Te veo tan hermosa vecina de la puerta ajena!

No tienes, mascarilla, ni barbijo, ni careta..Te descubres al llamado, no existe la aprensión a la soledad, al abandono involuntario que transporta al hastío.

Llama a la puerta edad, eres el remitente, no temas, no contagia el susurro del viento al pasar por su fisura, escucha las palabras, la voz, el sonido.

Foto de Stella. Serie puertas, ventanas y balcones.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La vida lenta.

Densa, monótona, repetitiva hasta el hartazgo. Desinfección, prevención, alcohol, enfermedad, lucha, aislamiento, cuarentena, muerte.

Pesa lo vivido y agilmente nos transformamos en  números.

Plúmbeos los informes, estadísticas sanitarias y económicas, música de antaño, fotos acartonadas, rígidas prevenciones…

Se difuminan los colores, las aromas, olvidas las voces, desconoces el uso de la tuya, trastocas las palabras, estás varado en tu propio recinto.

la vida se baña en gel, te acuna el pasado, te sientes niño, desprotegido. Acatas sin necesidad, o con ella viajas a conocer a la Cátedra de Infectología

A quien obedeces? Al que se fue, al que te mira, al que augura sin conocimiento, al optimista con base sólida. Todo se vuelve restringido.

El miedo tiene sed de aire; pero todos los que pueden tapan la sonrisa, cambian el llamado, bajo el barbijo.

Queda el remanente de lenta vida, con basamento en un  acontecimiento que no se da, con presente que necesita tutoría.

Tenemos más, más de lo mismo hasta su propia coagulación.

Foto de Stella

 

A la distancia sugerida

 

Sin mirar a los paseantes;  a la distancia sugerida, los días pierden los nombres y se encadenan a la rutina.

Dejas de pensar, en los horarios, pero igual sigues en el eslabón obligatorio, sin pausa alguna.

Qué necesitas?

Una mascarilla, o más agua, más jabón, o más espuma!

Y acurrucada en un lugar de mi estrujada alma, la voz me indica compañía.

 

Foto de Stella

 

 

El yo pequeño

” No puedo más con la razón al hombro,

quiero inventar el mar de cada día ” J.Amado

 

Se alió con el viento y por los intersticios que dejaba la puerta, se apoderó de toda la estancia.

Fue suyo el recinto, sin pago alguno.

Compinche del desvío de la mente arcaica.

El yo pequeño del hombre anciano, fue compañero de interminables aventuras, de los  caminos sinuosos que por temor no se transitó, en su momento..

Hoy sin límites, son suyos todos los viajes, a todas las ciudades, los pueblos, los barrios, las casas, las veredas.

Sin restricción alguna lo presenta ante cualquier audiencia.

 

Hasta que la muerte los separe.

Foto de Stella

la ineludible igualitaria

 

 

Ya viví mucho..lo siento en el cansancio mental que me desborda, que es más mental que físico.
En pensar continuamente en lo que me rodea y en el sufrimiento de todos los demás,  lo que escucho, lo real, lo imaginado, lo que vendrá, la incertidumbre constante.
Solo pasado, casi sin presente, lejano el futuro.
Estoy aislada, sé de soledades anteriores, y al mismo tiempo me siento cuidada, protegida.
Soy una privilegiada  .

Pienso en esta maravillosa mujer Violeta Parra, que escribió para todos nosotros, para este momento de dudas, de angustias, de adhesión incondicional  y negros egoismos…
Este poema lo elevo para ti, para el, para nosotros, para todos..para la ineludible igualitaria.

 

 

 

Gracias a La Vida
Violeta Parra

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me dio dos luceros, que cuando los abro
Perfecto distingo lo negro del blanco
Y en el alto cielo su fondo estrellado
Y en las multitudes el hombre que yo amo

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado el oído que en todo su ancho
Graba noche y día, grillos y canarios
Martillos, turbinas, ladridos, chubascos
Y la voz tan tierna de mi bien amado

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado el sonido y el abecedario
Con el las palabras que pienso y declaro
Madre, amigo, hermano, y luz alumbrando
La ruta del alma del que estoy amando

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado la marcha de mis pies cansados
Con ellos anduve ciudades y charcos
Playas y desiertos, montanas y llanos
Y la casa tuya, tu calle y tu patio

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me dio el corazón que agita su marco
Cuando miro el fruto del cerebro humano
Cuando miro al bueno tan lejos del malo
Cuando miro al fondo de tus ojos claros

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado la risa y me ha dado el llanto
Así yo distingo dicha de quebranto
Los dos materiales que forman mi canto
Y el canto de ustedes que es mi mismo canto
Y el canto de todos que es mi propio canto
Gracias a la vida que me ha dado tanto

Foto de Stella.

Baños de infancia.

 

 

Se abastece con vanas ilusiones, lo que queda del dormido ego hasta que:

La suave vocecilla preguntó tocando el brazo…” porque´sos tan blandita ” y el acompañante dos años mayor, no esperó respuesta alguna diciendo ” yo le ví las manos ”

Puedes responder después del mini retrato?

Pasa …siguen las nubes espesas, ya no es tan diáfano, el cielo, aun se ve hermoso el contorno…

La misma suavidad, diferente tiempo, la pregunta más elaborada

” Conociste a Artigas? ”

A una pregunta que sobrepasa la historia patria, respuesta técnica..

” A Artigas no, a José Pedro Varela . sí ”

La respuesta, corta, contundente, aterradora.

” Así, que bien ”

Después de éstos baños de espuma, caí blandamente de mi viaje sobre la nube. Dejé de ser rubia, pasé a ser gris, a ser blanca.

Ahora ante una pequeña que dentro de unos días alcanza los tres años. me veo nuevamente en el espejo del visitante..

” porqué tenes, así y me señala el codo, mirándose el de ella.”

” Arrugado ” pregunto.

Me dice que sí con la cabeza.

Ante tal precisión de mirar el detalle, la pregunta genial quedó sin respuesta.

Cuando te ves, de la misma manera que te ven ellos, comprendes que no hay nada tan certero, como los baños de infancia…

 

José Gervacio Artigas. El padre de la Patria.

(Montevideo, 1764 – Ibiray, cerca de Asunción, Paraguay, 1850) Político y militar uruguayo. … Fue miembro fundador del cuerpo de «Blandengues», milicia armada que tenía encomendada la defensa de Montevideo y de la cual fue segundo jefe.

José Pedro Varela.  19 de marzo de 1845 . 24 de octubre de 1879.
 La Reforma vareliana es la obra de reforma de la educación primaria realizada por José Pedro Varela en 1876 en Uruguay que estableció que esta fuera gratuita, obligatoria y laica

 

 

Lara.

Lara prepara el bastidor, las agujas, el dedal, y para dar color a los hilos, disfumina las sombras.

Estira la tela, gira la pequeña mariposa; marca aproximadamente, con papel de calco la escena

Incumplió a la cita, el perfume del hueco en la almohada, el silbido anunciando la llegada y el viento que se filtraba por la puerta, subía las escaleras y cantaba en las ventanas.

Nada se sustituye por dificultoso que sea, por eso borda ausencias con hilo de seda, en tensada tela de resistente cáñamo.

Hermoso el trabajo finalizado, y sin querer ser más, cierra los ojos y alza la obra.

Foto de Stella. Reflejo en el lago. Jardín Botánico.

 

 

Qué macana,Che!

La voz timbrada, salta, penetra en los oídos niños, sin reprimenda.

La pelota satinada en blanco, rojo y verde, veloz, pica la vereda, cruza la calle.

Estira los pequeños brazos, ausentes de su redondez, y las lágrimas huérfanas de reproches, quedan en la imagen de su rostro.

Cruza  el padre tras los colores, y cuando casi llega a la otra acera, se engancha en un fallido rescate, y cae inerte.

En que momento vuelan al cielo, como le dicen,  cuarenta y cinco años plenos de vitalidad, y cual es la pregunta sin respuesta de cinco pequeños sueños frustrados de niñez.

Hoy es nochebuena, la tía Chichí,y su marido, las hermanas de Dolly, el tío Lolo, el que siempre toma de más, la abuela Etelvina, junto a Dolly , Elías y Gabriel en plena adolescencia, ven como la ensalada rusa, corre sobre la camisa del tío Lolo.

y el niño aquel cuarenta años después.

¡Qué macana,Ché! dice con voz clara y timbrada el esposo de Chichí.

Trata el tío de limpiar la mancha, se expande le desastre, en verde, y rojo sobre el blanco.

La voz penetra, en los oídos del que fuera niño, y ve en la redondez del vientre manchado, lo que perdió hace tanto tiempo, y las palabras le llegan como antes, sin reproche, porque nunca se sabe exactamente, el valor de lo ido.

Muchas veces queda en el interior,  como un chapón de puerta, con inútil cadena. y candado,

La que oyó y comprendió todo, fue la abuela, que a fuerza de sonreir ante cualquier contingencia, le ha quedado marcada una mueca en la cara de labios pintados.


“Perdóname las pérdidas;  fui yo la que te la regalé.”

Todos miran la camisa del tío lolo, sonríen, y brindan con él….

 

Foto de Stella.

La mudanza

 

“Uno vuelve siempre
A los viejos sitios en que amó la vida “

Armando Tejada

 

Calor de cansino andar.

Persiste la indecisa llovizna, no se decide a ser tormenta.

Reluce con brillo el viejo barrio. Más rojos los geranios, mas amarillas las acacias, y tiemblan bendecidas las hortensias.

El sol empuja a las obesas nubes, y ante el llamado el viento prestamente limpia la casa que habitamos.

Cielo azul, y el esplendor, hacen que las gotas bailen suspendidas de la reja, en destellos azules, cada tanto.

Me despido de la casa; ya lo hice muchas veces sin hacerlo….

De cada rincón, de cada mueble, de cada espacio de luz o sombra, dejando   la añoranza, que no es olvido, ni avaricia de objetos, ni pérdida o ganancia de los mismos.

Sus paredes me hablan en silencio, las entiendo en su mutismo, ellas comprenden mis sonrisas sin labios.

 

Ya nos vamos tiempo, ya pasó la siembra, la cosecha, nos queda eso intangible que llevamos dentro…

No necesito nada, nada más que eso.

 

Hoy hace diez años que inicié el Blog que ha sido para mí…

Amigo de mis días, respaldo de mi silla, cabezal de mi cama, telar de las letras tuyas. acompañando las mías.

Gracias a todos por su tiempo.

 

 

 

Gallineta

 

 

” Nuestra verdad la solemos amoldar a nuestros intereses.”F. Joya  Moral y Deseo

 

Conocido como el gallineta, por su manera de andar, un paso, un empellón, un giro de cabeza y su manía de cantar tempranera.

Vendía el cinco de oro, entre las mesas de los cafés de la zona, hasta que un día se le dio.

Destino, horóscopo, casualidad, suerte. No fueron suyos los números ganadores, fue la dueña del puesto de pescado.

Se le presentó cobro mediante, como el relleno de la torta. Puso a su disposición, los anegadizos  pajonales, la caña, la tanza, la boya, el anzuelo, las babosillas.

Él se creía la Banca, dominando por su trabajo, el escarceo, el comienzo, el ritual del apareamiento. 

Ella era redondita, golosa, y supersticiosa. Pasó a ser la revelación de la cancha.

Adquirió lo rojo como lema, se llenó de pulseras contra la envidia, se subió a los imposibles stiletos, y pensaba mientras se bamboleaba y cimbraba, que la miraban, ya que era tema central.

Oro y plata, sin nacar de escamas, sin perfume a yodo a mar.

Ahora aplana la rambla, su sombrero panamá, y se rellenaron más sus partes vestida de turista.

Él no perdió ese giro de cabeza, ni su levantar de cola cada tanto, eso sí, mejoró el teclado del pico, la voz sale más clara, sin tanto insuflar.

Ay..ay..Lo que hace el azar!

 

 

Foto de Stella.

Fito

 

 

La mano enguantada desengancha la cadena, y tira de ella.

El badajo de la campana, se asombra, se despereza, y trata de llegar al borde sin lograrlo.

El polvo, la lluvia, el óxido ha dejado entumecida, su unión con el eslabón.

Se repite, insiste la mano, y con un agónico sonido llega el llamado hasta la cucha del viejo Fito.

Junta sus largos huesos, los estira y alza la cabeza, entrecierra los ojos, y huele su esencia en el aire helado.

De pie, haciendo de su andar antiguo garbo, da pasos ágiles, uno tras otro, hasta la reja.

Por un costado del jardín, aparece Juanillo, con su largo delantal de lona, su gorra y su eterno cigarro.

Fito llega antes, es que el aroma se adelanta al sonido, es que la niñez de ambos, perro y dama es prioritaria. La mano enguantada se escurre entre las volutas de hierro, llega al hocico, acaricia las orejas, y la voz canta, susurra, el nombre.

Se amontonan sin tiempo los recuerdos, se llega hasta el cabello enredado, los saltos, los mordiscos, las corridas, la comida compartida. Lo que marcó la niñez de ambos.

Ella está ahí en plenitud, y el sin saber la esperó siempre, envejeciendo lentamente, soñando con ladrar fuerte su llegada, sin entender su ausencia.

Mi viejo, mi querido Fito, dice ella.

Y el en uno de sus últimos y hermosos esfuerzos, ladra, agita la cola, mientras el hocico empuja los dedos, como diciéndole, quítate los guantes, quiero sentir el calor de tu mano.

Juanillo llega hasta el portón recién ha reconocido a la dama.

Señorita Clara, que alegría, que sorpresa es verla, y busca en los bolsillos del delantal las llaves del portón, sin encontrarlas.

Perdone..Ya vuelvo, las debo haber dejado en la cocina.

Fito y Clara juegan, son cachorros, ya no hay guante que separe, la calidez es mutua, y mientras el le lame las manos tan blancas tan cuidadas, ella se siente una reina, nadie la querido y comprendió tanto en su solitaria niñez, y ahora ella lo recibe nuevamente en su anciano tiempo.

Cuando se abre el portón hacia el jardín, ya está todo dicho, los tres se abrazan…No se explican las ausencias, con unútiles palabras.

 

Foto de Stella

Las conciliaciones

Un libro grande casi inmanejable sobre una antigua mesa cascoteada.

Su lomo de cuero, sus tapas de un cartón satinado, moteado en marrón y gris, sus extremos abiertos en capas pidiendo auxilio, sus hojas cosidas, numeradas, y en cada una un largo formulario llenado, o por completar.

El formulario marcó el comienzo de una nueva vida en muchas personas. Para algunas una larga y difícil jornada.

Cuantas cuentas sin cobrar, algunas en la revancha mal asignadas.

Derrumbe de emociones, clarificando rencores. Malos cimientos, grietas y desconchadas paredes.

Vencidos; muchos lograron el resarcimiento.

Transar, no significa debilidad ni certeza, puede ser la conveniencia del momento, la lejania de la verdad, el costo del logro, o el consejo certero.

Puede un libro completo de formularios y una pequeña aclaración al final de cada conciliación, guardar tantas historias diferentes, y conservar por años su actualidad?

Lo logra porque trata lo incomprensible para muchos; lo lleva a la efectividad y negocia entre las partes. Como se dice habitualmente ” en algo se tiene que ceder.”

Muchas veces la realidad era tan dolorosa, que dejaba un círculo violeta en torno de los ojos, y lastimaduras profundas en la boca.

En callado silencio admitía la impotencia ante la negativa; la validez enseña su fiereza. Destroza el camino y lo vuelve a rehacer.

Se puede…Todo se logra, desde el comienzo del rompimiento, hasta la negación de lo actuado.

Con un sello entintado se expedía la copia para comenzar el juicio.

Hoy debe descansar el vetusto libro en algún sitio de un archivo…En el silencio de la sala cuenta las historias imposibles pero reales bajo la firma letrada..

Foto de Stella. Serie blanco y negro

 

Cascoteada..Palabra villera utilizada para definir a una dama que no tiene buena apariencia.

Desasir

 

Cuando llega lo inevitable, no hay quien disperse la bruma, ni viento que la expele, ni aguardar al sol candente.

Te quedas donde estás, sin certidumbre alguna, a recobrar el excedente.

Solamente es tuyo. Las heridas abiertas, las cicatrices, los besos dados, las sublimes emociones y si la vida te da tiempo, las arrugas, los desvaríos, los cercanos horizontes, las remembranzas.

Entonces porque dejar de lado lo hermoso de la llovizna, los rojos amaneceres, los olvidados abrazos, las lunas de vientre distendido.

Encomienda al azogue del manchado espejo, todo lo dado, lo adquirido, lo regalado, lo comprado, lo gastado y sobretodo lo perdido.

Alguien lo levantará, siempre va a existir quien catará el sentimiento ajeno..

 

 

Desde el muro de piedra. .Serie Blanco y Negro.

Trabajo de Adobe sobre foto del álbum familiar.

 

 

 

Por el cielo de abril.

En Tú Día…

Me estás mirando verdad?

Te siento, te percibo, ahí, o por aquí, o mucho más allá.

Falda tuya, mi cuna, mi nido, mi cobijo.

No puedo dejar de abrazarte, en ese hacer y decir de cada día…

Samaritana.

Hoy tejo tus sueños, amarro amores, y en el tapiz que forman vistosos colores, pongo tu fe, en que todo encuentre su cause, su paz, su ruta, su destino.

Con ese amontonar.  Blanca la nube, te veo mami, abuela, bisabuela….Sonríes siempre…querida Tita…

Foto de Stella

 

 

 

Amigos del Blog.

Hoy estoy acompañada por un hermoso libro de relatos cortos,  escrito por un estudioso del inigualable Jorge Luis Borges. El catedrático de Física y Química Fernando Joya

...Borges en su Laberito.

Y otros relatos de amor y muerte.

Es dueño del Blog  Moral y Deseo, y como el mismo dice ” sufro la extraña manía de acercarme con pasión a todos los temas del conocimiento.” Ha salidos de sus ensayos, y nos invita a seguirlo con sus cuentos

He comenzado, por leer Compases de Tango, donde el acero de los cuchillos tienen sonidos de tango, venganza , malevaje, oscuridad, y muerte.

Voy a continuar con el placer de estar en el Laberinto de Borges de F.Joya, y al mismo tiempo en la urdimbre que formamos todos lo blogueros.

Que el libro reciba una  merecida acogida.

Foto de Stella.

Doy vueltas a su páginas, y agradezco a uno de mis hijos que logró traerlo via Miami ….Montevideo.

La fórmula

 

La entrada de desiguales adoquines emparchada con cemento. Robados, de alguna calle asfaltada del puerto.

La casa grandiosa por fuera, y covacha de rencores por dentro.

Elogios por doquier, hicieron el resto.

Creció la fastidiosa sabandija que llevaba adentro.

Y hoy es a no dudarlo, señor de los misterios.

Cómo logró tanto en tan exiguo tiempo?

El da la fórmula, vivir los imperfectos sueños.

El nuevo ocupante.


 

02 noviembre 2018

” Le aclaré esta mañana a un grupo de amigos por qué escribo a mi manera: Disculpadme – les dije – pero la realidad es tan aburrida que hablar o escribir sobre lo inmaterial me resulta, como mínimo, excitante.”
enriquetarragófreixes 


   Alucinaciones…” Tan real, sin estar presente.”

El Nuevo Ocupante.

Vive con temor, compartiendo su presente con quien invade los sentidos, lastima la intimidad, y ocupa prohibidos espacios.

Instalado porque sí, sin ser llamado, es guardián y custodio de lo ajeno.

Aunado con el viento se confunde entre los pasillos de la morada, movilizando la puerta de entrada. No existe traba, ni cerradura que lo detenga, se cuela como ratero rastrero.

Sin identidad indefinida, se lo sabe hombre, albañil, espía de los movimientos, usurpador de todo y de la nada.

Se oye la música que todo lo inunda y se siente el perfume intenso de la marihuana!

El mismo que ahoga sus pulmones y el del ser que lo cobija.

Se cree inmune, por ser invisible!

Come el pan dado, como si en comunión, o hambre de amor, se le restituyera el bien.

A quien le habla y no contesta?

Lo intuye escondido, agazapado en los lugares más pequeños e inverosímiles.

Qué busca, en un sitio donde desde las heridas, están tan presentes los hijos ausentes!

Que ha encontrado en esa eterna vigilia del insomnio.?

 

 



Hoy hace nueve años que inicié el Blog.

Para muchos de los amigos que leo y me leen, se han transformado los sitios, en refugios de nuestras letras, de las emociones que nos depara el destino, de los sinsabores y alegrías del diario vivir, y logramos formar entre todos; así lo veo y lo siento yo…En un hermoso telar, donde cada uno puso un color, un punto, un enlace y fuimos formando lo que hoy se puede llamar trama, urdimbre, y hasta una estameña para nuestro final.

Hoy doy las gracias a todos, por la constancia al seguirme durante tantos años…

Un buen año 2019, y sepan todos que los estoy abrazando….desde el rio de los pájaros pintados.

Stella.

 

 


” El Uruguay no es un río,
es un cielo azul que viaja.
Pintor de nubes: camino,
con sabor a mieles ruanas.”
”  “…A, Sampayo..

Fotos de Stella

Diciembre

Diciembre… Que tengas un corazón veraz para latir, y poder darle una falda sustancial, colorida y limpia para cobijarse, y muchos brazos fuertes para auparlo. Aunque descreyeras el niño retorna constantemente. Si no logras asirlo, no crees fisuras, no impidas … Sigue leyendo

Mira hacia arriba

 

 

Muchas veces siento vértigo, y no sé si es el espacio que limita el vivir el que me indica.

.” Toma el pasamano, o el pestillo de la casa ajena, o toca timbres que se abrirán muchas puertas, o espera sin hablar, que ya te van a escuchar.

Capta el momento aunque los ángulos no sean perfectos, aunque seas uno y tu regocijo el que lo divisa

Construye algo y ve la obra del nidal crecer, aunque no conozcas al arquitecto que la dibujó, o al ingeniero que la calculó, o al constructor que la creó y seas simplemente el que la soñó..”

Mira hacia arriba, hacia ése cielo infinito, hacia los laberintos de la mente, a los ovillos de los sentimientos, siente tu latir tan olvidado

Dale más valor a lo intangible! ”