Textos Solidarios–“El mundo en tus manos”

 

Comunicación texto (2) aprobado para libro “El mundo en tus manos”
RS
redaccion scripto.es<redaccion@scripto.es>
 Apreciada Stella.

Nos alegramos mucho de comunicarte que tu texto ha sido seleccionado para formar parte de nuestro libro solidario, que publicaremos con el título “El mundo en tus manos”, elegido por votación entre todos los colaboradores. Próximamente, iremos anunciando en scripto.es el avance de las distintas fases del proceso de edición y publicación que culminarán con la salida a la venta de nuestro libro, del que tú ya eres parte.

Queremos agradecerte que hayas decidido colaborar en este proyecto y también animarte a que nos ayudes ahora a darle la mayor difusión posible……


Gracias a

Xabier Novella

Del Equipo de Redacción de Scripto,  y a todos sus colaboradores por aceptar mis dos minirelatos… La gran guerra y Pié de Granito, para Textos Solidarios, y así  formar parte del libro ” El mundo en tus manos ”

Me siento muy feliz y honrada. Que todo culmine en un éxito, vuestro esfuerzo y, la causa lo ameritan.

Para todos los que me acompañan va mi abrazo.

 

Foto de Stella.

 

 

Días circenses

 

Moral y Deseo. 

Un blog, para meditar, para conocer, para la discusión, la reflexión, para deleitarse.

Idea, obsesión y enamoramiento.

Copio la respuesta a un comentario mío, en éste escrito, donde en parte discrepo con algunos comentarios y doy la razón en muchas de sus afirmaciones.

 

 

Sé que quien descubre el amor y lo hace perdurar halla la felicidad, pero, ¡es tan difícil!, ¡agraciados los que lo consiguieron! Cultivar el amor, pues tal es la labor necesaria, es quizás la más ardua de las labores. La mayoría de los mortales nos resignamos a las migajas. Un fuerte abrazo.


Días Circenses.

Verdad, qué crees en lo que te estoy diciendo ?

A prepo hablaba . Todo lo hacía y decía así. Pocas palabras, todas órdenes.

Lo bueno de todo, era que se sentía víctima.  A él nadie lo entendía.  Si lo entendían, era de casualidad.

Así no se puede vivir! Tan imperfecto todo ! El discurso tan vacío!

La ira. Bilioso. Se aposentó el desamor.

La casa en silencio. Sin risas, sin roces, sin una palabra fuera de lugar. Señas de mudo. Lo que sobraba era espacio.

Tanto sitio había, que llegó un momento que no supo con que habitarlo.

Fue cuando ingresaron, los domadores, los enanos, los monos, los prestidigitadores, los magos, y el público.

Tuvo su propio circo.

Los trapecistas fueron sus ideas, y de un lugar al otro, en un vaivén de furia contenida.

Las palabras eran los payasos, y a cachetada limpia aunque falsa hacían  reir a los que miraban de afuera.

Fueron todos llenando la escena, y en la arena, entre arriesgados motociclistas en el globo de la muerte, el domador de tigres y leones, los caballos bailarines, el hombre mono, y el grande Gulliver, y una orquesta,  con un tambor de hojalata, dieron vida a donde no la había. Entre aplausos…

Se quedó con las luces, los andamios, la boletería, los carteles, los banderines,  las jaulas, y sobre todo con la carpa!

Quedó  la  equilibrista de un solo hilo, los brazos abiertos, un sombreo gracioso, la mirada al frente, caminando en el vacío, suplicando no caer.

Todo lo demás del espectáculo, se lo llevó el tiempo, porque a ése gran elefante blanco nada lo detiene.               Nada ni el salto doble de la muerte.

Foto de Stella

Parte central de un relato publicado en el 2010.

 

Prepo. sinónimos –  A la brava, a como de lugar, a lo cabrón.

El marco.

 

El marco dueño de las tallas, de las hojas verdosas, sostiene como poseedor absoluto el contorno del espejo.

El cristal prisionero del bisel, que limita su contorno, en un imposible esfuerzo, se adosa al recuadro, y cubre la percepción.

La figura, se estremece, aduce la mirada que falta cercanía, y la piel se rebela en locas fantasías. Ve palabras que hacen frases gratuitas ” cuanto has visto, cuanta lucha, cuanta alegría, cuanto amor, cuanto desencanto, cuantas melodías, cuantos logros “, siente la alegoría y regresa al punto de partida.

Las manos se elevan y palpan la moldura, acarician la luna, y los ojos, son el último eslabón de una cadeneta. Cierra los párpados, liberando los límites plisados de la dependencia.

 

 

Foto de Stella con trabajo de Pixlr -o-matic

Foto de Stella  Serie blanco y negro con trabajo de Pixlr -o-matic

 

 

 

Extravíos

 

 

Cada tanto, cobijo los extravíos de la soledad sin palabras, de las palabras sin consistencia y sin sonido.

Cada tanto los sonidos, se pierden ante el silencio..

Cada tanto..

 

Nada impide la visión, sólo los vidrios del ventanal reflejan su figura.

Sentado, mirando el suelo.

Hay un grito sordo que da la incertidumbre del hoy, del mañana.

Se han extraviado, en ahogado sufrir, el saber querer sin lacerar. Se fueron el te amo, le siguieron el hasta mañana, y el buen día.

Cada tanto el gracias, como una obligación, donde la gratuidad  está exenta. La obligación es incluida.

Hay silencios gratificantes en el eterno murmullo, cuando llega la pausa.

El silencio es denso, habita la morada. Hiere sin armas, sin labios, sin palabras.

 

Cada tanto..Consciente de la ausencia, los días son otros días, donde el silencio se purificó;  se convirtió en causa.

 

p1070917-copia_edited

Foto de Stella. Serie blanco y negro

 

La persistencia de la memoria.

 

Foto de Stella

Foto de Stella

 

– Es la casa que tiene muchos escalones a la entrada. No hay como equivocarse.

– Gracias, estoy decidida a verlo y contarle la verdad. Hay situaciones que no se resuelven  por terceros.

Los lentes se resbalan, la mirada casi agotada responde

-Demoraste mucho, dejaste pasar los años. Me han dicho que él no es el mismo. Tiene fama, dinero, poder. No lo he visto, y no quiero saber más de su vida. Averigüé el domicilio para hacerte un último favor. No me menciones, y no vuelvas a contactarte conmigo.

– Te hizo mucho daño. Fuiste a la cárcel por culpa…

– De los dos Rita, de todos. Lo planeamos juntos, a él le salió bien, a mi regular, a Sonia le costó la vida y a tí nada..nada..Tú escogiste a quien servir.

– No fue tan así.

– No me mientas a mí, porque fuimos resaca, y él puede fingir ser ahora un Tannat estacionado.

Se despiden; tienen en común un pasado turbulento, ninguno de los cuatro era mejor que el otro.

La escalera ancha sin pasamanos, abierta a la vista, pintada color sobre color, rojo, gris, morado, azul, rosa, negro, ningún escalón igual al otro, y ninguno similar en sus partes, y cada tanto un foco desigual de luz que indica un largo recorrido. Allá al fondo al terminar la aventura, un reja guarda la entrada y como vigilante de emociones, lejos la puerta de dura madera.

Alza la mirada, la casa se pierde entre la vegetación.

Sube la escalera trabajosamente, resbalándose, bebiendo el color mezclado a grandes sorbos. Guarda su secreto.  Aunque tiembla, y teme, se acerca a el pasado  con alevosía.

La detiene la reja, con sus volutas y sus hojas de acanto. No hay timbre, llamador, o campana, ni bisagras, cerradura, o pestillo.

 

Nadie se pregunta donde está, nadie la buscó, nadie la encontró, no hubo reclamo sonoro alguno, no existió la voz de auxilio del secreto.

 

 

 

o

 

Hoy sentí un perfume dulzón, de alargada forma, que haciendo giros en mi mente, me inundó la boca.

El papel encerado en mis manos, una mezcla pegajosa, ni dura ni blanda, que costaba tanto quitarla de los dientes, porque era tan nuestra como la infancia.

No había mejor yapa que el almacenero pudiera darnos que un Cande. Para mí, era la gloria del fin de semana, el regalo de un buen comportamiento, el final de un cumpleaños…

Hoy cuando leo un blog amigo que entre otras cosas maravillosas dice ” La vida es esa cosa que …todos amamos tanto y mucho más cuando empezamos a perderla.”enriquetarragófreixes

Te digo…..Si pudiera te mandaría un cande, para compartirlo a medias con esa tristeza tuya. No sé donde encontrarlos. Tal vez sigan existiendo, pero si el trabajoso dulzor sacaba las penas y las decepciones de la infancia….porque no pensar, que en un día gris todo se puede olvidar con el rosa cande, ése de industria nacional,  ése  que se chupa y nunca se acaba….ése caramelo de C de corazón, de C de cobijo, de C de cariño, C de Camila,  de C de candil.

 

Foto de Stella. La Floresta. Una parte mía.

Una infancia que es parte mía. La Floresta. Foto de Stella.

Nada dicho

Realidad es la que es, sí, una terrible y emotiva, sensación de que “vivir”, solo vivir, es algo tremendamente escaso pero, desgraciadamente, suficiente.  Más, mucho más, no sería vida.” Éstas pequeñas cosas..enriquetarragófreixes

 

– Saben lo que me está ocurriendo? dice con voz pausada, como cansada de tanto andar.

Queda el mate que ceba Víctor en mitad de camino,  Martita y Cora dejan las cartas sin dar.

– Que es lo que te pasa mamá?

– Se me están borrando las caras queridas.

Los tres se interrogan con la mirada.

– Te estás olvidando de mi cara abu?

– De tí no, porque te veo. Olvido en partes desiguales los perfiles de los rostros, los ojos, las bocas que susurran, los gestos, y para volverlos a formar, como si se tratara de varios puzzles, debo mirar las fotografías desteñidas, algunas en sepia, otras con los bordes dentados. Algunas de tan ancianas, son ajenas a mi memoria.

– Mamá debes olvidarte de los recuerdos, debes estar más en el presente, en el hoy.

– Abu, mírame…vas a ver que éso se te pasa.

– Claro que sí, cuando logre unir todos los contornos de todos los que he amado.

Los ojos en finos pliegues se entrecierran, como si la luz le impidiera divisar con plenitud las imágenes.

La ronda del mate, hace girar la bombilla, y se cubre la yerba de espuma blanca que delimita la boquilla y el juego de la nochecita continúa, como si acá no se hubiera dicho nada.

 

Foto de Stella. Serie Graffitis

Foto de Stella. Serie Graffitis

 

 

El convite

 

La decoración pesada, barroca, de arañas de caireles, cortinas de brocato, y alfombras de arasbescos, en dorados y azules, amortiguan las palabras.

– Qué es lo que más te agrada de mí ?

Él duda, decir la verdad significa aventurarse al rechazo.

Pantallazos de caderas con música y senos redondos que auguran, círculos concentricos de placer, de cintura de junco, de andar candencioso, que se ofrece sin decirlo, y dice con voz aniñada…

– Decime…

La mano cálida, quemante, busca la otra. Divaga la mente, bajo un temblor de labios, que besan rozando, cuando mordería la roja pulpa, y se enredaría en el ensortijado cabello, hasta perderse en su laberinto, y bajaría desde la nuca, hasta morir…

– Tus ojos…Tus ojos son mi perdición..

Ella sabe que él miente, y que de ahí va a al bajo, donde no falta compañía.

La empuja suavemente al marcharse, cuando el sudor empapa su cara y todo su cuerpo hierve bajo el chaleco y la levita.

Cierra la pesada puerta, pasa llave y pasador.

Siente la necesidad imperiosa de desnudarse, de quitarse la enagua,  el corpiño que aprisiona sus jóvenes senos, toda la ropa va cayendo en su pieza.

Hoy sería una más del pecaminoso Yerbal

Sin mentirse en el ensayo, danza…Toda ella desnuda es un convite.

 

 

 

La desaparecida calle Yerbal de la ciudad de Montevideo se ubicaba en el “barrio sur” de la antigua Ciudad Vieja

” Hasta 1930, el sector comprendido desde la calle Reconquista hacia el mar se caracterizó por sus terrenos bajos y calles tortuosas que eran inundadas con frecuencia por el feroz oleaje del Plata. En este hostil e irregular territorio se levantaba el ”Barrio Infame”, un acentamiento densamente poblado por burdeles y prostibulos donde la práctica de bailar tango era la antesala de la relación privada con la meretriz.” Andrés Parrado

 

Ciudad Vieja. Foto de Stella

Ciudad Vieja. Foto de Stella

 

 

 

Si el amor es pecado…

...ya está bien castigado, ¿ pero si no lo es ?..: ¿ En qué cosecha de purpúreas rosas florecerá después ? ” G.A.Becker

 

.

Caminaba presurosa.  Se acercaba la noche, el otoño barría la calzada. Lloviznaba. El olor a salitre la envolvía , el viento se adhería a su ropa, esculpía su figura, mostraba sin pudor su bello cuerpo, sus turgentes senos, y al llegar al rostro, entrecerraba sus enormes ojos.

Era hermosa en verdad, y lo sabía.

Llevaba en su mano un regalo envuelto en un papel azul y plata. Festejaron con ella sus amigas de Curso, sus veintidós años! Se sentía felíz. Estaba enamorada. Su primer amor era compartido. Él era casado. No importaba!!

Eran tan grandes sus ansias de quererlo, que de su mente su imágen no sacaba.

Sentía el ruido que hacían las hojas de palmera, cuando sin querer el viento  friccionaba. Esa melodìa por cuadras fue su compañía. Se habían ido las gaviotas.. Pensó que en algún lugar del mar se refugiaban.

Foto de Stella

Foto de Stella

Cuando Gorlero se estrecha, se dobla en el final , cambia de nombre, Vela Mayor o El Foque,- ahí estaba su casa.-
Antes atravesó esa calle que se desmaya sobre el mar, esa que en altas olas deja espuma blanca, que ruedan sin dueño por la Rambla..

Se detuvo un momento en la calzada, buscaba las llaves para entrar.

Él estaba ahí. No lo esperaba!!

Lo miró, sus ojos asombrados se abrieron, y la corona de pestañas hizo luz esa mirada. El frío azul de los ojos de él, los separaba.

La empujó suavemente contra la pared de la casa. Sus talones tocaron el zócalo de laja. Le tomó la mano, su boca buscó la de ella; la mordía, la besaba.

Una detonacíón.

La onda subió las escaleras, entró por la puerta y se detuvo en el aullar que hacían las ventanas. Se transformó en arrullo…en canción de Nana !

Los dos cayeron.

Un hilo púrpura salía de su boca y en laberinto cruel se desgranaba en lágrimas. El salitre se apiadó de ellos se transformó en anubarrado gris. Brillaron las tres llaves plateadas.

Su cuerpo en loco espasmo final, empapado en sal se hundió en un adiós, donde se guardan los besos dados y las lágrimas.

 

Publicado hace siete años para.

Ni una más!

Las mujeres de Negro.

Cada 21 minutos la Policía recibe una denuncia de violencia doméstica, el delito más denunciado después de los hurtos.

Entre el pulgar y el índice

En el espacio que queda entre el pulgar y el índice, cabe un día, así mide la distancia la imaginación mía.

Así que junto  los dedos sobre la palma, para que no se escapen los hermosos que he vivido.

Cuales son aún los que me faltan, esos son los indefinidos.

 

 

fin-de-ano

 

Gracias por acompañarme desde hace tantos años.

Brindo por ustedes y con ustedes, amigos míos.

Los estoy abrazando.

 

Foto de Stella.  Museo Romántico.

 

El niño pobretón.

Un niño y una mujer mayor pedían limosna en la plaza. Hacía mucho tiempo que lo hacían.

Cuando los vecinos hicieron la denuncia al INAU, el niño desapareció de la zona. Las conciencias se aquietaron.

Hay dejadez de medios en dos etapas de la vida; la niñez y la vejez. Las dos forman parte del círculo de la desprotección

Ahora hay un hombre mayor, casi imposibilitado estirando la mano, en un dame sin horario, la misma mujer duerme sola muchas horas en un banco, y un marginal  ocupa todo un asiento, con sus varias bolsas de eternas pertenencias.

Los graffitis de la pared, hablan de un renovado arte, burlándose con larga y roja lengua, de los paseantes entre árboles de plásticos, y las brillantes estrellas luminosas.

Todo se anticipa en la ciudad, las compras, la decoración de las vidrieras, los precios, los préstamos y la desolación.

Los umbrales se ocupan, es para muchos el único cobijo, vienen juntos, forman una oscura colonia y toman los resguardos de cuanto portal encuentran, cada saliente de balcón, cada rendija, son la fotografía negada a los turistas y regalada a los citadinos.

Todos entran ofrendando en la fiesta de los allegados y conocidos.

Se espera el milagro del niño pobretón, donde hay tanta estremecedora invalidez, física, cultural, moral, económica, de pensamiento, de creencias, de forma.

Por eso cualquier mano se puede fisurar, resquebrajar, la de los otros, la mía, y caer ante la indiferencia…Hasta la de las estatuas…

 

Foto de Stella. Serie blanco y negro.

Foto de Stella. Serie blanco y negro.

La absolucion

Miré sus ojos, ví la indefensión.

Perdoné heridas, que deja ése empujar siempre a un limitado espacio.

Sostuvo la mirada, pero toda ella me absolvía sin acto de contrición mediante.

Volví sobre mis pasos, ya no estaba. Se marchó; desnudó mi alma, sin decirme que me amaba.

 

 

Foto de Stella

Foto de Stella

Cincuenta palabras.

Textos solidarios. Misivas y Pié de Granito

Agradezco a lola Caos por su invitación y dejo aquí su enlace.  https://lolacaos.wordpress.com

Foto de Stella

Foto de Stella

 

Misivas

 

Las que nadie leyó, las misivas perdidas, las que pudieron quedar ocultas en alguna grieta de un muro, donde la tierra aportó lo suyo, y germinaron las semillas de los yuyos.

La gran guerra.

Así era nuestro sitio…Tierra de plantíos de esperanza, de dicha en la labranza, de bonanza, de mujeres deseosas del encuentro en las colinas, de cerveza rubia formando trenzas,  guerra de palabras, y de ideas, brazos extendidos a los rivales, simulacros de amor.

Ayer abrieron la tierra, se desangraron las últimas ovejas estaqueadas, sin cortezas los olmos del camino, sin semillas, huérfanos los galpones, solo gusanos hambrientos comen las últimas hojas, y los hombres sombras sobre si mismos, abren las bocas y degluten sin paladar los restos.

Hemos aprendido a empujar, a degradar, a la indiferencia ante el dolor, y a llevar lo errores sobre los hundidos hombros, como galardones.

Sangre, metal, orín, y pólvora.  Hueles a sudor jóven, a ojos abiertos, y manos crispadas. Hueles a muerte y podredumbre tiempo. Estoy aquí sin quererlo y el de enfrente es mi desconocido enemigo y debo tirar a matar, y matar hasta morir.

Hoy y siempre  estoy contigo en tu memoria, soy uno más de ésos con los párpados con asombro, sintiendo las manos resumirse en calientes gotas de aceite, el del grito ahogado, el que nadie escucha, porque sordos hemos quedado en éste sitio, hueco oscuro, covacha de rencores.

Zurcen con hilos de entrecruzados ensueños la realidad, por eso aún vivo, entre desflecados días, la angustia de la espera..

Te siento, te percibo, solo tu luz de candil me está salvando.  Eres mi rebeldía,  agua de mi tierra, semilla de mi trigo, miga de mi pan, eres …

– Qué día es hoy ?

-No estoy seguro creo que es 24 de noviembre  de 1915…

 

———————————————–

Foto de Stella.

Foto de Stella.

 

Pié de Granito.

Trashumante, hace mucho que trilla las calles sin siembra del Centro. Vive en su cúpula de reja y cemento.  Se abre paso con  voz fuerte, y un grito violento.

Cree que arrea ovejas a galpones ajenos. Que ninguna se escape, le chifla al viento.

Cierra las porteras, y dice Chico dale, a un imaginario perro.

Nadie le habla, le tienen miedo a su barba negra, a sus ojos rojos de locos ensueños.

Se quita el zapato y con papel y cartón hace suela su invierno.

La mochila, la túnica blanca y la moña azul, estiran la mano niña y dan la merienda al hambriento, mientras un gaucho a caballo, lo mira desde el bronce, muy quieto, en silencio.

Ven los que pasan por la plaza a la ironía con ojos abiertos.

 

——————————

 

 

 

 

Dirigido a todos los que estéis interesados en participar en este proyecto impulsado por EL DESTRIO << https://eldestrio.wordpress.com/ >>, con un fin loable, crear un libro de colaboraciones para intentar ayudar a “Médicos sin fronteras”, podéis dirigiros directamente a la página web << http://scripto.es/ >> donde están esperando la colaboración.

 

 

 

 

Julie Sopetrán y su poesía

 

1-dscf0034

TEXTOS SOLIDARIOS
by Julie Sopetrán
Habiendo sido invitada a participar en este proyecto, aquí les dejo los poemas que he escogido para tal publicación. Y desde aquí invito a mis amigos lectores de eltiempohabitado, a hacer lo mismo. Gracias a Stella y a Jan Taló, por la invitación.

https://apuntodecaramelo.com/  Stella

https://eldesgrananteblog.wordpress.com/  Jan Taló

Tal como me pidieron aquí les dejo mi texto solidario.

¿A QUIÉN LE IMPORTAS?

Hoy me puede el dolor de tu mirada
niño del mundo, ajeno al egoísmo;
miras tan alejado de tí mismo
que en tus ojos se muere la alborada.
Sin casa, sin familia, sin frazada
a la orilla del hambre y del abismo;
tiemblas como la tierra en un seísmo
y conformas tu esencia entre la nada.
Las luces de tus pasos son errantes
caminando, y en trenes y en pateras
sin encontrar a nadie que te acoja
Sigues el rastro de los emigrantes
vives en el umbral de las afueras
y a nadie, le interesa tu congoja.

©Julie Sopetrán

JUSTICIA

Porque es divino atributo
compartir lo que tenemos,
y si acaso no lo hacemos
juzgará lo diminuto,
en la equidad está el fruto
en la razón el derecho
y en las leyes del provecho
recompensas y castigos,
dioses de amor son testigos
de aquello que no hemos hecho.

©Julie Sopetrán

GLOBALIDAD

Me miran y no me ven
soy extranjero en destino
hoy me han puesto en tu camino
y como yo, hay otros cien:
caminante en el desdén
todos vamos a la par,
algunos no tienen mar,
a otros el viento les lleva.
Somo la nube que nieva
en un campo sin labrar.

©Julie Sopetrán

COMPORTAMIENTO

Porque soy un inmigrante
me bambolea el desprecio,
todos tenemos un precio
cuando nos compra el instante.
Y porque soy caminante
y conozco la pendiente,
si al mirarme, de repente,
tan sólo me ves de lado,
sentiré que no has mirado
si no me miras de frente.

©Julie Sopetrán

Dirigido a todos los que estéis interesados en participar en este proyecto impulsado por EL DESTRIO << https://eldestrio.wordpress.com/ >>, con un fin loable, crear un libro de colaboraciones para intentar ayudar a “Médicos sin fronteras”, podéis dirigiros directamente a la página web << http://scripto.es/ >> donde están esperando la colaboración.

 

Perdedores

el-beso

 

– Somos perdedores, ella se queda con la casa, tú con la hipoteca, y yo ?

El silencio se espesa en la despedida, se alarga en el rojo que muerde los labios.

Queda el dulce perfume, que emiten los adioses , ése querer, y no poder ser la misma boca, iguales labios.

 

Número de palabras: 50

Foto trabajada por Stella con la aplicación Pixlr.

Textos Solidarios

Textos solidarios

 

 

invitacion-proyecto-textos-solidarios

 

Desde el blog de Lola Caos me llega la invitación para participar en Textos Solidarios, un interesante proyecto del que os dejo la información a continuación:

Textos solidarios es un proyecto que pretende reunir escritos de naturaleza solidaria para formar con ellos un libro, publicarlo y donar todos los ingresos a médicos sin fronteras.

Este mensaje no es un premio: es algo mejor. Si te han mencionado en una invitación se debe a que alguien cree en tu valía como escritor y como persona, y piensa que podrías querer colaborar en un proyecto de este tipo,escribiendo un cuento, relato o poesía para nuestro libro o contribuyendo a su difusión. No, esto no es una cadena absurda de nominaciones donde al final ni siquiera existe el premio. Tienes toda la información aquí.

Si te gusta la idea de nuestro proyecto, la primera y mejor forma de colaborar es copiar esta invitación en tu blog, respetando la imagen destacada y este bloque de texto, y contestar a las preguntas del cuestionario, que incluyen citar a quien te ha invitado e invitar a tu vez a otros diez escritores, incluyendo los enlaces a sus blogs, para lograr que este mensaje tenga la mayor repercusión en nuestro pequeño mundo de creadores.

Para colaborar con nosotros puedes visitar nuestra página scripto.es o enviarnos un correo a info@scripto.es. Te agradeceríamos además que enviaras a ese correo un enlace a tu entrada con la invitación: nos importa mucho conocer vuestras opiniones.

Cuestionario:

  1. ¿Cómo crees que los escritores podemos contribuir a mejorar el mundo?
  2. ¿Cuáles crees que son los problemas más graves de la humanidad en nuestros tiempos?
  3. ¿Qué piensas del trabajo de las organizaciones no gubernamentales atendiendo a las víctimas de los conflictos y las grandes catástrofes humanitarias?
  4. ¿Estarías dispuest@ a colaborar de alguna forma en este o en un proyecto similar?
  5. ¿Quién te ha citado en su invitación? ¿Por qué crees que lo ha hecho?
  6. ¿Te importaría invitar a tu vez a otras diez personas?

 

 

Solo quiero remarcar que esto no es una cadena de nominaciones, es un proyecto solidario real.

Hay más de diez personas señaladas, porque no todas podrán o querrán entrar como escritores, o poetas.

No sé si admiten fotos.

 

manoloprofe

etarrago

Demiannicolás

F. Joya

Borja Iglesias Rodríguez

serunserdeluz

winnie0

Andrés Cifuentes

El Desgranante

franciscojaviertostado

Dr. Eduardo Lauzurica

Julie Sopetrán

Me despido de todos agradeciendo, la invitación de ésta espléndida venezolana, radicada en chile.

 

Como siempre dejo una foto de un sitio de mi país.

 

cropped-paisaje-en-tela1.jpg

Dos dedos

wabe

 

 

– Fue en verano, cuando la piel brillaba y el sudor se retenía en las pestañas. Le pedí que me ayudara. Untó dos dedos y los pasó muellemente por la espalda.

– Sara!…Lo recuerdas aún?

– Olvidé su nombre, y apenas tengo un vago recuerdo de su cara. Éramos estudiantes de la nada.

– Entonces?

-Algunas veces, cuando menos lo espero, siento en la columna de poesía olvidada, dos tizones que me rozan la espalda, y un infinito girar de corcho en vidrio oleaginoso, que me canta.

 

Foto de Stella.

.

 

 

 

La propiedad

Foto de Stella

Foto de Stella

 

Durante un día, la calle perdió su rumbo, la cubrió la niebla, y no se divisaba el jardín, ni el portón, ni la ventana. Su casa era igual a la vivienda de enfrente…

El barrio ya no era su referente, pertenecía a un número catastral.

Al hombre rico, que tenía su propia sombra, lo confundieron con el vecino que compra a plazos.

Salió y entró varias veces. Derrotado, perdió un día, y suya fue una prisión con luz, confortable. No podía abandonarla, pisando el vacío

Se  restregaron los árboles desnudos sin ningún pudor, se miraron los sin color,  se alió el bronce con el laminado, se disfumaron los recuerdos, mientras las tallas fusionadas lloraban la humedad reinante..

Miró a su alrededor… Estaba en el mismo punto de donde debía partir. Aislado pero conectado.

Con aversión estableció que el plazo puede ser desigual, para que todo sea semejante.

 

 

Foto de Stella

Foto de Stella

.

 

Sitios olvidados…

Olvidar es una acción involuntaria que consiste en dejar de recordar, o de guardar en la memoria, información adquirida.

P1080194

Mi ciudad..

Quisiera decir algo de los sitios olvidados.

Son tantos y diversos..Casa de la cultura. Entrada lateral . Foto de Stella.

Camina, mira, recuerda, siente.  Los que observamos somos muchos, y mantenemos el asombro…

Foto de Stella.

De quién es la  puerta ganada por las hiedras, a donde conduce?..

Ésa escalera donde falta alguien que la limpie..y ahuyente sus yuyos.  A donde nos lleva?

Alguien mira por la ventana, donde el balcón perdió la mitad de su balaustrada?..

Foto de Stella

Las hamacas de los juegos infantiles, donde el vandalismo las inicialó, miran con asombro la inocencia de los niños.

Las puertas tapiadas, nos dicen sus desventuras.

ciudad-vieja-045

En la biblioteca,  entre las estatuas de los sabios, las palabras imposibles sellan la cultura..

Los árboles sangrando por los avisos colgados de sus troncos, o el fuego prendido en su base que son sus raíces..Las casa llora sin dueño.

p1000328

Los bronces y los mármoles donde se honra a los que se fueron, o a los que nos invitan a ver lo especial, lo diferente del arte, dañados, robados, mutilados…

Biblioteca Nacional.

Las ventanas, con su vidrios rotos, el óxido de sus hierros, en los portones..

Foto de Stella

Las estaciones de los trenes, nos dan un adiós de infinito olvido..

 

p1100145-copia-con-color

 

Las luces rotas porque sí, jugando con la piedra y escondiendo la mano.

Foto de Stella

Los lugares comunes, donde se transita, se camina, se charla, se vive, es asiento de aquellos que nada tienen, y todo lo han perdido..el amor a su sitio, a su lugar, a su ciudad.

Ciudad Vieja 006

Es hermosa mi ciudad, y lo seguirá siendo si si no perdemos, la noción del color, del cuidado, estamos entrando en el olvido de la conciencia, de lo que somos, de lo que dejamos.

Porque no se necesita ser rico para ser digno.

Foto de Stella. Mutilación

Fotos de Stella

Ambarino

La casa guarda la tarde en el invierno.

Juan lee el diario del domingo; Marta teje un saco rosado, pequeño.

La mesa tendida, dulce, pulcra, aguarda.

Anochece, los dos cabecean en silencio.

Bajo el resguardo familiar, nacen niños los recuerdos, hacen ronda los colores, y cantan los ensueños ambarinos.

 

p1070130_edited

Foto de Stella

Relato breve 50 palabras